Die Zeitung stirbt zurecht…

…denn sie taugt zu nichts mehr — nicht einmal das Papier ist saugfähig genug. Und wenn dann Journalisten mal in den Monolog mit dem Leser eintreten wollen, dann sorgt ein schwerer Hagelsturm ungestümer Geilheit für die Ungemütlichkeit, die noch den letzten Fühlenden vertreibt.

Über 124c41

Gaga singt Dada aus der Statt der tausend Dröhne. Ein marginalisierter macht merglig kunst aus künstlich wohrten. Sieben schnabel überdruss.

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